Он выглядит на сорок, ему двадцать пять, Он стоит всех своих неадекватных реакций. Он все на этом свете пожелал испытать, Когда ему было неполных семнадцать.
В его аду мгновения ползут как века, В его раю все ангелы как куклы похожи, Все, что под руку попало, все ушло с молотка, Вот-вот душа беспечная отправится тоже.
А, богу все равно, он не причем и давно, Он в самоувольнении от этого бреда. Взглянув на нас украдкой, он боромочет одно: «Я больше к вам, уродам, никогда ни на чем не приеду».
