Что делать, Когда все жители моих городов Разбиваются о стеклянный асфальт, Находя в этом панацею И искупление всех грехов. Что делать, Когда мне не хватает бумажных слов, Чтобы описать всю палитру бесконечной пустоты, Что хранится на задворках памяти твоей пустой могилы, Куда я дважды в день носил увядшие цветы.