Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил. Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака, Это былины, рассказы и слово «любовь» на полутораста языках.
Мимо россыпи поселений, себя называющих «Наши», Мимо гонки за миражами, мимо лидеров и отставших, Мимо грохота всех свобод, мимо слепящих вспышек. Курсом на тишину, в ней возможно хоть что-то услышать.
В глазах отражается путь, сколько бессонных ночей в них. У подножия великой горы у костра в одинокой молитве замер кочевник. Безмолвие вечного из ущелья приносит запах и ветер, Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил. Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака, Это былины, рассказы, и слово «любовь» на полутораста языках. Пришел с пустыми руками, затерто до дырок былое новье, Но неизмеримо деньгами и цифра незримая, что он себе приобрел. Дальше от шума толпы дорога, ведущая в личную Мекку, Туда, где застыли часы, любовь, пропитавшая все до молекул. Таинство мудрости, к океану стремится ручей и река, Кочевник стремится к единому, проходя мимо всех сторон баррикад. Тропинка тянется ввысь, будто бы текст из букв и слов, Медведица манит в ночи и дорога однажды станет его ремеслом. Летя на холодных порывах, будто оторванный с дерева листик, Одинокий свободный художник, путь — полотно, судьба это кисти.
