В глазах отражается путь, сколько бессонных ночей в них. У подножия великой горы у костра в одинокой молитве замер кочевник. Безмолвие вечного из ущелья приносит запах и ветер, Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил. Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака, Это былины, рассказы, и слово «любовь» на полутораста языках. Пришел с пустыми руками, затерто до дырок былое новье, Но неизмеримо деньгами и цифра незримая, что он себе приобрел. Дальше от шума толпы дорога, ведущая в личную Мекку, Туда, где застыли часы, любовь, пропитавшая все до молекул. Таинство мудрости, к океану стремится ручей и река, Кочевник стремится к единому, проходя мимо всех сторон баррикад. Тропинка тянется ввысь, будто бы текст из букв и слов, Медведица манит в ночи и дорога однажды станет его ремеслом. Летя на холодных порывах, будто оторванный с дерева листик, Одинокий свободный художник, путь — полотно, судьба это кисти.

Любовь немыслима без жертв. Ибо в русском языке слово «любовь» и слово «боль» – слова одного корня.

«Хлеба и зрелищ» – начало конца, - Принцип, который империи рушил, Где превращались в подобье купца Алчно гниющие, темные души. Люди без веры – как пыль на ветру, - Слоем песка накрывают руины. Множество слов застревало во рту, Но не о них повествуют былины.

Слова — это пыль. Люди лгут даже без задней мысли.