Куда уходят эти воины, Спроси надолго? Пешим из Сибири за величавую Волгу. Пробьет слеза — если это всё напрасно, Ведь за твоё счастье мы умереть счастливы!
Дитя своего мира, навыки, азы. Ему Вселенная преподала особенный язык. На этом языке иначе будет имя Бога, От него далеко твои «хорошо» и «плохо». Для тебя он зло, для себя он светлый рыцарь, И ты бы был таким же, случись тебе там родиться.
Жадные до жира на сердцах управленцы, Войны овощей в пределах одной клумбы, Наркоманы, детоубийцы, извращенцы. Всё это дело рук наших собственных джунглей.
В эту минуту на свет родилось больше ста человек, И пока ты дослушаешь песню, уже больше ста человек безвозвратно исчезнет. Это симфония жизни, оркестр круглой космической родины, Миллиарды сюжетов сплетаются, а до моментов в большую мелодию. И каждый пришедший сюда пассажир по билету найдя свое место, Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром.
Идём ночами лунными, тело в болоте вязнет, И не закрыть нам рот даже после казни. Что с того, что нас не станет? Слышь, глаза протри, Мы останемся в ушах бойцов, в виде mp3.
Забивайся в угол и позабудь о светлом, Закрывайся от всех щитами из стали, Спрячь искренность, так, чтобы не отыскали, А я верить буду, пока сам не умру, Что еще можно зажечь в твоих глазах искру.
Ну чё, Отец? Давай налью, да ещё хлопнем? С душой споём нашей России гимн. Знаешь, только мне как-то неловко Перед тобой, батяня, ведь я слова забыл. А может, ты на самом деле мне добра желаешь? Да только я не верю тебе, устал от кары. Вот ты глава, красава, ситуацию-то знаешь, Навёл чуток порядок, но правосознание старое. Вместо свободы — тоталитарный нрав, Признаю обязанность, увы, но не имею прав. Рядом с этим, по сути, ценным понятием, Есть слово нигилизм. Так сложно убрать его.
Посреди степей снежных, не знающих меры, На руках — ржавый лом, за пазухой — слепая вера. Вряд ли это отражение моей натуры, Просто вряд ли я дойду до подъезда без арматуры, Вряд ли провожу солнце свое, согрею губы, Встречу или найдут её холодную за трубами. Свою судьбу взять в руки — вольная душа, На Бога надеяться и самому не плошать. Город разлагается, падальщики парят. Ждем пополнения в ополченцев отряд!