Мне иногда кажется, что я живу в изоляторе психологической лечебницы. Знаете, когда открываешь глаза и вокруг тебя белая комната с мягкими стенами и полом. Ты никак не можешь понять, где находишься. Начинаешь метаться, биться об стены... Но стены мягкие, так что ты резиновой куклой отлетаешь от них. Стены мягкие, мягкие... Так и я, пытаюсь жить, что-то делать, идти вперед... Но как только делаю шаг, тут же врезаюсь в такую вот стену. Делаю шаг в другом направлении — там все то же. Продолжаю безрезультатно метаться из стороны в сторону. Обессилев, в безысходности сворачиваюсь клубком на мягком уютном полу, сваленная сдавленным рыданием. И беззвучно плачу, плачу... Бесконечно...