Все волки для охотника — похожи. А смерть — ничтожный физиономист.

Ненавижу испытывать ревность. Она травит душу. Сжимает сердце в тиски. Горечь от неё расползается по всему телу.

Что такое быть лесом? Дышать миллионами листьев. Смотреть миллионами глаз. Ощущать миллионами рук. И петь. Петь бесконечно красивую и тягучую песню, в мелодию которой одинаково стройно ложатся и предсмертный хрип, и яростный клекот. И шелест травы, и плач. И тишина.

Работа — не волк, но и на нее охотники есть.