— Травами хорошо бы ещё подлечиться. Отвар ромашки, мяты… У вас в Италии мята есть? — Откуда у них мята? Видел я их Италию на карте: сапог сапогом и всё.

Молния, гроза... Всё ужасно вокруг потемнело.. Ромашка стала солнцем...

Пока ромашка вымывала токсины, я размышлял о судьбе. «Вот цветы, — думал я, любуясь значительностью своих мыслей. — Ромашки. Они могли бы расти в поле, на них могли бы гадать „любит, не любит“, а что с ними вместо этого стало? Вот она, судьба, про которую так часто говорит бабушка. А какая судьба может постичь меня?»

Вот она! Венгерская вода: розмарин, шалфей, лаванда, мята и... предательство.