Морская пены мечты высохла, ветер надежды утих, Увяли красные цвета парусов, превратившись в похоронный белый саван любви.

На утесе стою и вижу, как волны прибоя бьют о камни внизу, оставляя белую пену - зелена пучина морская...

То, что прекрасно, никогда не умирает, но становится частью другого прекрасного, звездной пыли или морской пены, цветка или быстрокрылого ветра.

А ведь так хочется стать белой чайкой, парить в порывах морского ветра. И срать на все. Срать на все.