Во всем растущем человек растет, растет с рекой растущей из истока и с деревом, растущим молчаливо. Вот так же и слова мои - растут, растут из тишины, где тьма и корни, из зерен чьих ростков не удержать, из дней пшеничных и воды безбрежной, растут от солнца, застланного тучей, хотя оно об этом не просило, от лошадей вспотевших под дождем.

Смерть — вот решение всех проблем, но ты не умирай, потерпи до утра, может, все-таки мелькнёт проблеск счастья, новое лицо, новый друг, ещё один шанс из тысячи, ты так молод, не грусти, не умирай, дождись если не счастья, то хотя бы новой дрючки...

После дождя появляются тысячи луж и… одно зеркало, если под дождь попал гений.

Человек растет, а дождь остается на ветвях деревьев, которые будут жить и после нас. И хорошо, что есть дождь. Он все очищает. Вместе с ним уходит грусть. И улицы такие мытые после дождя, что хочется плясать.