Август щекочет в горле, сулит тревогами. Как-то не умирается, пока ждешь Тщетно, зачем-то, кого-то и долго так… Знаю: придет сентябрь, и ты придешь. Небо глотает солнце с больными стонами. Город, как галерея печальных лиц. Кожа в ледовой корке цветет бутонами. Ласточки камнем в землю с чужих ресниц. Лица облезут, знаешь, и станут белыми. Будут ничем к теперешнему стыду. Мы и без них останемся полуцелыми, Забитыми насмерть в выбеленном углу. За все, что не сказано быть бы давно распятыми Средь площадей разрушенных городов. Все имена остаются в душе стигматами. И мне тебя мало, даже когда взахлеб.