Мое бетонное небо стало бездонным и синим, Это любовь делает меня сильным.

На земле огней — до неба... В синем небе звёзд — до чёрта. Если бы я поэтом не был, я б стал бы звездочётом.

... Однако это случилось, и его жизнь стала пуста. Как бывает пустым небо. Как вечность. Как крик.

Крик его, бешеный, страстный и дикий, – крик простреленной навылет волчицы, – вылетел на середину площади, метнулся под мост и, отталкиваемый отовсюду звуками просыпающегося большого города, стал глохнуть и в минуту зачах. Великолепное осеннее утро скатилось с мокрых крыш на улицы Москвы. Город двинулся в будничный свой поход.