— Прошло шесть недель, Дик. Ты обещал позвонить. — Я знаю. Я потерял твой телефон. — Я работаю у шерифа, ты мог набрать 911.

– Ы-ы-ы-ы! Хлоя! Пожалуйста, давай сменим тему! – Я все-таки права… – Права ты, права! Только я тебе все равно ничего не скажу! Это моя проблема, и я решу ее самостоятельно! Упиться мне фенолфталеином!

Кларк, я же писательница. Если бы я собиралась покончить с собой, я бы оставила чертовски впечатляющую записку.

— Чувствуешь страх, Кларк? — Ползи назад в свою пещеру! — Не надо меня недооценивать. — Я и не собирался.