Я поэт, — говорил Винсент, — который никогда не писал стихов, живописец, не создавший ни единого полотна, любовник, никого беззаветно не любивший, короче, человек, проживающий век без цели и даже без головы.
Я поэт, — говорил Винсент, — который никогда не писал стихов, живописец, не создавший ни единого полотна, любовник, никого беззаветно не любивший, короче, человек, проживающий век без цели и даже без головы.
Думай, не головой, а руками! Думай, не головой, а руками! Обстоятельствам не прекословь. Ведь недаром и кровь и любовь, Ведь недаром и кровь и любовь Рифмовали поэты веками. Или может, писались стихи дураками, Или наша любовь недостойна стихов?
