Всего семь нот, малюсеньких семь нот, Они, как пчёлы из волшебных сот, Летят в луга с цветами золотыми, Чтоб нам дарить мелодий горний мёд.

— А это что?! «Милая пчёлка»? «Золотой лепесток»? «Отборный мёд с пасеки Рэя Лиотты»?! — Это всего лишь мёд. — Всего лишь мёд?! Это воровство! — Его делают пчёлы. — Я знаю, кто его делает! В него столько работы вложено! Надо мешать, подогревать, собирать... — Он натуральный. — Он НАШтуральный!

Оказывается, это неправильные пчёлы! Совсем неправильные! И они, наверно, делают неправильный мёд!

А зачем на свете пчёлы? Для того, чтобы делать мёд. По-моему так. А зачем на свете мёд? Для того, чтобы я его ел!