Оказывается, это неправильные пчёлы! Совсем неправильные! И они, наверно, делают неправильный мёд!

— Я думал, думал и наконец все понял. Это неправильные пчёлы! — Да ну? — Совершенно неправильные! И они, наверно, делают неправильный мёд...

Труп кидают в яму. Тело разлагается. Потом растут цветы. Пчёлы собирают мёд. Семья ест мёд. Семья ест тело девочки.

— А это что?! «Милая пчёлка»? «Золотой лепесток»? «Отборный мёд с пасеки Рэя Лиотты»?! — Это всего лишь мёд. — Всего лишь мёд?! Это воровство! — Его делают пчёлы. — Я знаю, кто его делает! В него столько работы вложено! Надо мешать, подогревать, собирать... — Он натуральный. — Он НАШтуральный!