— Ты отвратительный! Я тебя ненавижу! — Тогда почему ты держишь мою руку?

«Keep, ancient lands, your storied pomp!» — cries she With silent lips. «Give me your tired, your poor, Your huddled masses yearning to breathe free, The wretched refuse of your teeming shore. Send these, the homeless, tempest-tossed to me, I lift my lamp beside the golden door!»

Позвольте просто рядом посидеть, Позвольте Вам налить, рукою прикоснуться. Позвольте нежно Вам в глаза смотреть, Позвольте утром с Вами мне проснуться.

— Я предложила воды одному из рабов на Стезе Страданий. Знаешь, что он сказал мне? «Позвольте мне умереть». — В могиле нет господ, Ваша милость.