Ты чувствуешь себя нехорошо, точнее говоря, — совсем лажово, ещё точнее — так, что даже слова такого нет. Надвинув капюшон, закрой глаза. Вчерашний день прошёл. В мозгу туман. Нутро бунтует. Снова не вспомнить ничего. Цветёт лилово под левым глазом бланш. Чего ещё тебе расскажут про минувший праздник, что удался на славу, не иначе? Ты ждёшь с тоской и думаешь: «Ну вот, опять из жЫзни выпал литр последний, я что-то как-то разошёлся нынче». И вздрагиваешь: скоро Новый год.