Когда мне будет восемьдесят пять, По дому буду твои тапочки искать, Ворчать на то, что трудно мне сгибаться, Носить какие-то нелепые шарфы Из тех, что для меня связала ты. А утром, просыпаясь до рассвета, Прислушаюсь к дыханью твоему, Вдруг улыбнусь и тихо обниму. Когда мне будет восемьдесят пять, С тебя пылинки буду я сдувать, Твои седые букли поправлять, И, взявшись за руки по скверику гулять. И нам не страшно будет умирать, Когда нам будет восемьдесят пять…

— Даже открытку не пришлёшь? Друг называется! Ну и ладно, тогда прощай. — Но если я пошлю тебе её, то вспомню твоё лицо. Я буду безумно по тебе скучать. Каждый раз, когда я буду думать о тебе, мне будет больно...

Добившись своего, мы уже больше не будем хотеть, ибо нельзя хотеть того, чем владеешь, — стало быть, женщины правы, когда отказывают нам…

Я буду думать о тебе тогда, когда другие будут думать обо мне.