— Я должен вас спросить: чего вы от меня хотите? — Чего я хочу? Чего я могу хотеть? Чтобы вы не покинули меня, как вы этого желаете. Я хочу любви, а её нет. Стало быть... всё кончено? Всё кончено...

— Поговорите с ним. — Не вижу смысла. — Почему же? — Я не могу дать ему то, чего он хочет. — А чего он хочет? — Того же, чего хотят все — сестра, дети, вы, люди, — извинений. Чистосердечного «прости». — Ну, так извинитесь. Он же не просит оружие или Ад с Раем в придачу. Он ждёт от вас слов. — Он хочет, чтобы я извинился за то, что я сделал для человечества, для мира.

— Позвоните, пожалуйста, мисс Уитни. — Здесь такой нет. — Извините, мисс Трейси Уитни, американка. — Здесь такой нет. — Извините, я хотел сказать мисс Расти Сторм. — Нет. — А мадам де Морней? — Нет. — А мне ничего не оставляли? — А как вас зовут? — Меня зовут Джеф Стивенс. — Нет, здесь есть записка только для мистера Оливера Вестфоула. — Да, это мне.

Говорить о любви я не мастак. Ты меня извини, если что не так.