Каждый день – это белый листок бумаги, на котором ты можешь написать свою судьбу.

Гостям, которые при виде моего стола спрашивают: «Так это здесь вы пишете свои книги?» — мне всегда хочется ответить: «Нет, я пишу не здесь».

— Кто это здесь бросил бумажку?! — Это я, наверное. Записал кое-что на листке, чтобы не забыть, а потом решил, что и так всё запомню, и скомкал листок... и убить меня мало.

Знаешь, что в будущем нет бумаги? Или, скорее, у бумаги нет будущего...