Кто-нибудь когда-нибудь прочтет и станет весь как первое утро в незнакомой стране.

Остаюсь вновь один, выпускаю в небо дым, В голове сплошной бардак, спасает только никотин. Кто поможет перестать тратить время в пустоту? Может быть чего-то стою, вроде и не так уж глуп.

Снова новый начинается день, Снова утро прожектором бьёт из окна И молчит телефон — отключен... Снова солнца на небе нет, Снова бой — каждый сам за себя, И мне кажется, солнце — не больше, чем сон...

Смерти нет в том смысле, что она — персона. И может косить, а может мимо пройти до поры. Это не игра «Кто следующий?». Это просто конечная остановка для того, кого хоронят. Не Ваша. Не того, кто там ещё в официозной толпе. Каждый, кто там плачет, плачет по себе. Кто скорбит — скорбит по себе. Кто боится — боится за себя.