Помню его сумерки в такое же вот осеннее время. На крыши, сизые от дыма, спускается вечер, сухой, хрустящий, город глухо гудит, а река словно течёт в обратную сторону. Я бродил тогда по улицам. Такие, как я, бродят там и теперь, я это знаю. Они бродят, а делают вид, будто спешат к усталой жене, в свой суровый дом… Ах, друг мой, знаете ли вы, каково одинокому человеку бродить по улицам в больших городах?..

У осени есть два безошибочных звука... Шорох хрустящих листьев, гонимых порывистым ветром вдоль улицы, и скороговорка стаи мигрирующих гусей.

— Хэл Борланд

Тропами потаенными, глухими В лесные чащи сумерки идут. Засыпанные листьями сухими, Леса молчат: осенней ночи ждут.

— Иван Алексеевич Бунин

Дым плывёт туманом по реке, И творится что-то там на чердаке, Снег пойдёт под утро, а сперва За собой зовёт высокая трава.

Сплетает в нить жизнь вереницу моих дней, А времени суровая река без суеты течёт, течёт, течёт, не уставая. Но что мне до того, — я думаю о ней, И сон мечты, как явь, любовью окол…