Дым плывёт туманом по реке, И творится что-то там на чердаке, Снег пойдёт под утро, а сперва За собой зовёт высокая трава. Где росла трава, теперь течёт река, Но ещё живёт цвет папоротника. А туман идёт и не горит огонь, Или не огниво зажимает ладонь, За рекой в траве высокой, бродит белый конь.
— Леонид Агутин