Ты сказал мне, папа: «Когда умру, пришпиль меня к небу».

— Что же вы предлагаете? Отбить её у графа? — А хоть бы и отбить... Отбить! Ты, Алеша, всё привык — на готовенькое. Придумал себе, понимаешь, идеал. На блюдечке подай его тебе... И стишки вот чужие читать — невелика доблесть. Вон небось, Петрарка-то твой, посадил свою Лауру на коня и фьюить, — только их и видели...

— Я чувствую, что скоро умру. — Все мы когда-нибудь умрем. — Но я умру скоро. — Я тоже.

..быть собой не всегда здорово. Потому что людям это не нравится. Они прямо с ума сходят, когда я живу по-своему.