Быть может, ждет меня Старинный Город где-то, И буду до рассвета Там пить спокойно я, И смерть приму за это. Утихла б боль моя, Будь денег хоть немного, — На Север мне дорога Иль в южные края? О нет! Мечта убога И множит счет потери, И пусть я снова стану Скитальцем неустанным — Не будет мне открыта Корчмы зеленой дверь.