Память — это чародейка, которая вызывает духов. Она подобна дому, где обитают привидения, где неумолчно звучит эхо чьих-то незримых шагов.

Каждый дом, где обитает любовь — это и в самом деле дом, ибо в нем отдыхает сердце.

В горном селении Цикад неумолчный хор Звучит по-осеннему. Облетают среди тумана Листья с самых нижних ветвей.

Для меня настоящий дом — это дом, в котором живёт счастье и вкусно пахнет домашней выпечкой: корицей, гвоздикой, миндалём, мускатным орехом и ванилью; дом, где на стенах висят фотографии с улыбками, напоминающими о радостном моменте, о любви и верности; дом, где звучит искристый детский смех, где витает терпкий, сандаловый, едва уловимый аромат парфюма; дом, где повсюду цветы, где кот хулиганистый, рыжий, где на полках только прочитанные книги и сувениры на память, привезенные из далёких уголков нашего огромного, чудесного мира; дом, в который хочется возвращаться, где бы ты ни был, который теперь уже не просто дом, а неотъемлемая часть тебя самой. Милый дом.

На темный ряд домов Лишь одинокий свет в окне. И стук моих шагов Звучит в полночной тишине.