Сижу в школьном толчке и реву, как психопатка. Хочу залезть под куст с косяком и курить, курить, курить... Пока не сдохну... А когда сдохну, озабоченные черти утащат меня в свой дерьмовый мир, где, конечно, дохрена травы, но нет спичек... И я буду жрать гаш, который воняет ромашкой, и блювать круглыми сутками.

Кашель у отца из-за курения, папа постоянно курит. Отказывается бывать там, где нельзя курить. Даже у ворот рая окажется, ему скажут: «Извините, мистер Геффиген, в раю не курят», а папа такой: «Джим, передай маме, я буду в чистилище».

— Мама с папой у нас будь здоров! — Гордимся сколько угодно, но вида не подаем.

Хоть это и заброшенный пустырь, Где скошена прекрасная трава, Сюда пришли мы в память о тебе, Что нас теперь покинул навсегда, Отцвел навек, как лист пурпурный клена…