Неделю дождь. Не различить цвета. Цветы на подоконнике завяли. Свеча в слезах. И скрипка на рояле Оставлена тобой. И пустота… Неделю дождь. Покой и суета Укрылись в складках брошенного пледа. Мажор вопроса и минор ответа — Мелодию уводят в никуда… … В аккорде «мы» две ноты не звучали. Слеза свечи и скрипка на рояле…

Саксофон дождя терзал мне душу. Мелодия скрипки — рождала слезу!

Скрипка рождена в страданиях, от того и мелодия её — пропитана благодатными слезами.

Осень. Ноябрь. И дождь. Тёплый плед. Подоконник. И слёзы. Большая чашка. Чай. Шоколад. Воспоминанья лезут назад.

Чувства превращают даже стальные нервы в тонкие струны скрипки, и, если человек счастлив – звучит чарующая мелодия, а, когда встревожен – фальшивит каждую ноту.