29 июля 2026, среда

Две девочки, назовем их А и Б, вместе вспоминали одну вещь из прошлого. Они обсуждали рисунок, висевший на стене у лестницы, когда они учились в начальной школе. Изображение девочки, которая собирала цветы на фоне ярко-красного заката. А говорит: «Как трогательно. Ты говоришь о нарисованной девочке в чудесном желтом платье?» Б отвечает: «Нет, платье на ней было красным, прямо как закат.» — Оно было красным! — Нет, оно определённо было жёлтым! — Хорошо, давай тогда поедем и посмотрим. И вот они с волнением достигли старого, вызывающего ностальгию здания школы. Какого цвета было платье девочки? У него не было цвета. Это был черно-белый рисунок. Совершенно черный силуэт в совершенно чёрном платье. Но в воспоминаниях обеих девочек платье на картинке было цветным. Понимаешь? Человеческие воспоминания слишком туманны. Черно-белое кажется цветным, события более волнующими, вещи приукрашиваются... Всё кажется более значимым, чем на самом деле. Поэтому я не верю во все эти разговоры о «прекрасных воспоминаниях».

Яно Мотохару

Похожие цитаты

Афроамериканец заходит в кафе рано утром и понимает, что он там единственный с темным цветом кожи. Он садится за столик, а мужчина сзади него замечает: «Цветным сюда вход запрещен». Афроамериканец встает, поворачивается и говорит: когда я родился, я был черным; я был черным, пока я рос; когда я болен, я тоже черного цвета; когда я сгорю на солнце — я черного цвета; когда я замерзну — я черного цвета и когда я умру, я тоже буду все еще черного цвета... А вы, сэр... Когда вы родились, вы были розового цвета, когда вы больны, вы зеленого цвета, когда вы на солнце, вы красного цвета, когда вы мерзнете, вы синего цвета, а когда вы умрете, вы будете фиолетового цвета... И вы еще имеет право называть меня цветным?!»
Жизнь наша — лист белый, что заполняем цветными узорами. Черно-белая основа, раскрашенная всеми цветами радуги. У кого-то больше желтого, а кто-то любит красные тона, а кто-то злоупотребляет синим, едва-едва отличая его от черной основы. Вот только кто рисует узор жизни? Мы сами? Или неведомый принтер?..
Максим Мейстер · книга