Яно Мотохару

Ты доставала меня с самого начала. Ты была эгоисткой, говорила только о своем, и все мои чувства перемешались. Ты такая прилипала... Но потом ты меня бросила и ушла так легко... Ты жестокая. Но даже несмотря на все это... Я люблю тебя.

Если бы ты оказалась в лодке с двумя людьми, и лодка вдруг перевернулась... Кого бы ты спасла? Того, кто тебе ближе? Того, кто красивее? Того, кто лучше как человек? Или того, кого любишь? Я бы спас того, кто не умеет плавать.

Год — это уйма времени, вполне хватит, чтобы совершить чудо!

Я не могу себя простить за то, что заставляю ее плакать. Но я не уверен, что смогу не причинять ей боль. Но я определенно не хочу от нее отказываться!

Тебе не кажется, что смерть — самый легкий выход?

А, и насчет проблем... Если они есть, значит, ты жива.

В конечном счете, неважно, как все закончилось, лучше бы этого вообще не случалось.

Две девочки, назовем их А и Б, вместе вспоминали одну вещь из прошлого. Они обсуждали рисунок, висевший на стене у лестницы, когда они учились в начальной школе. Изображение девочки, которая собирала цветы на фоне ярко-красного заката. А говорит: «Как трогательно. Ты говоришь о нарисованной девочке в чудесном желтом платье?» Б отвечает: «Нет, платье на ней было красным, прямо как закат.» — Оно было красным! — Нет, оно определённо было жёлтым! — Хорошо, давай тогда поедем и посмотрим. И вот они с волнением достигли старого, вызывающего ностальгию здания школы. Какого цвета было платье девочки? У него не было цвета. Это был черно-белый рисунок. Совершенно черный силуэт в совершенно чёрном платье. Но в воспоминаниях обеих девочек платье на картинке было цветным. Понимаешь? Человеческие воспоминания слишком туманны. Черно-белое кажется цветным, события более волнующими, вещи приукрашиваются... Всё кажется более значимым, чем на самом деле. Поэтому я не верю во все эти разговоры о «прекрасных воспоминаниях».

— Ты будешь жалеть всю оставшуюся жизнь. — Я никогда не жалею о том, что я сделал и никогда не жалел и не буду... Я просто немного запутался... Я просто чувствую будто совершил глупость...

— Что такое счастье?.. — Откуда я знаю? Сложный вопрос. Ну... Это... А! Что-нибудь теплое. — Теплое? — Ага. Например, пирожок с мясом или жареная картошка. Что-то, что сможет согреть в ненастный день. Из-за чего на душе становится тепло и спокойно. — Пирожок с мясом? — Ну, не обязательно, это может быть что угодно, книга или диск. Или кто-то, кто тебе нравится.

— Я такая дура. Влюбилась в того, кого терпеть не могла. — Тогда хорошо, что ты была такой дурой.

С женщинами всегда так. Если тебя нет рядом, неизвестно, куда её поведёт.

Я жил до этого только ради того, чтобы встретить тебя.

Проще винить себя, чем кого-либо другого. Обвиняя других, ты станешь невыносимой, отказывая им в прощении. Но обвиняя себя, ты сможешь просто пожать плечами и забыть. И не на кого будет злиться. Так проще.

Все это было с нами. Это были мы. Мы жили здесь. Я полюбила его... Я полюбил её... Столько всего началось... И столько чувств зародилось... Учась друг у друга в силе и слабости... Да... все так и было... Это... были мы.

— Что б ты сдох, дурак. — Нельзя постоянно желать всем смерти. Да и в конце концов, ты постоянно говоришь «что б ты сдох», и это уже просто скучно. — Просто скучно? А как насчет «я убью тебя, сволочь»?