— Ты, должно быть, Клэри, дочь Валентина. — Не держи зла на меня. — Мы не выбираем наших родителей.

— Пощадите мою дочь! — прошептал Вильфор. — Вы сами назвали ее — вы, отец. — Пощадите Валентину! Нет, это невозможно. Я скорее обвинил бы самого себя! Валентина, золотое сердце, сама невинность! — Пощады быть не может, господин королевский прокурор. Улики налицо: мадемуазель де Вильфор сама упаковывала лекарства, которые были посланы маркизу де Сен-Мерану, и маркиз умер.

Ты — стрела, направленная в самое сердце Конклава, Джейс. Ты — стрела Валентина.

— Ей вырвали сердце. — В Валентинов день? — Да. — Это что, вервульф – шутник?