— Всего десять миллионов, плюс один цент. — Так и порешим. Теперь звони мэру и называй цену. И скажи, что мне нужно сто тысяч сто долларовых банкнот, ясно? — А как насчёт одного цента? — Оставь себе. За услуги брокера.
— А сколько это — миллион? — размышляет Белый Майк. — Чего у нас бывают миллионы? Людей. Голубей. Центов. Все знают, что может натворить монетка в один цент, сброшенная с Эмпайр-стейт-билдинг. А вот если бы пошел дождь из монеток и падали бы миллионы центов, то эти крошечные бронзовые диски молниями устремились бы к земле, отражая солнечные лучи. Бронзовый дождь раздробил бы тротуар, оставив на нем кратеры, и все побежали бы спасаться. Так бы и набились под какой-нибудь навес и прижимались бы друг к другу. Если бы начался такой дождь.
— Скажите, Ганнибал, как по-вашему, я сто́ю десять миллионов долларов? — Нет, не сто́ите. В человеке всего-навсего на двадцать центов калия, на двадцать центов фосфора, на пять центов йода... Ну, одним словом, по теперешним высоким ценам, никто не сто́ит и полутора долларов. — Таким образом, Вы меня не оцениваете в полтора доллара? — Ну что Вы, это коммерческая стоимость. Ваша моральная стоимость неоценима!
