Чернеют под снегом умершие листья, А люди спешат по домам. И смотрят с тоскою подъезды хрущёвок В прощальный осенний туман.

Стихи должны звучать, как перезвон колоколов высокого собора, и мысль их должна питать, и стон, и смех, и тишь, и даль простора. И лишь один поэт их может оценить, да парка, ткущая нетленных судеб нить.

0001303. Забудешь тех, с кем смех делил, но будешь помнить тех, с кем плакал.

— Доброе утро=) Как встал утром? — Оооо))) Еще как встал! Потом я проснулся.