И не надо звать, ведь твои слова — как трава под ноги. Как тростник, птичий крик, только миг дороги. Гонит ветер на восток через воды и песок, через горький-горький сок полыни. Не догнать, не поймать, не узнать твое имя...

Благодарю за каждый миг, За солнца луч, за птичий крик.

Пляшите, пляшите, гоните тревоги, В траве шелестите, крылатые ноги. Пусть воды речные звеня протекают, Мы праздник веселый отпразднуем в мае.

— Джон Рональд Руэл Толкин

Теплая вода, золотой песок, К северу лицом, сердцем на восток. Теплая вода, в дальние края, Глупые мечты, круглая земля.

Над землею птичьи стаи, птичьи свадьбы засвистали. Я шатаясь шел вперед от калиток до ворот. И лежала в реках мая, палисады окрыля, в тайных криках, как немая, оперенная земля, вс…

— Борис Александрович Ручьёв