Поэт создает, уподобившись богу, свой мир, Который составлен из слов, как земля из песчинок, Где воздух наполнен звучанием ангельских лир. Творец никогда не наденет чужую личину.

Боже, какое безумное время, с ума стали сходить те, у кого и ума то никогда не было.

Издавна люди говорили, Что все они рабы земли И что они, созданья пыли, Родились и умрут в пыли. Но ваша светлая беспечность Зажглась безумным пеньем лир, Невестой вашей будет Вечность, А храмом — мир.

Матерь Божия может вымолить у Господа душу любого грешника — даже того, кого называют безнадежно пропащим. Вот только бы сам человек не отчаялся в своем спасении.