Ты, солнышко, меня целуя, спросила: «Я ли не светла? Забудь же, мой милый, зимние стыни, забудь, и не помни зла — ведь мне восемнадцать ныне!» Но песня осенней арфы гремела в моих ушах. И я ответил: «Забуду ли гневный зов смерти и темный страх всеночный и ежедневный?» Ведь ждет листопада в страхе даже листва берез, и в городе зимнем, веснянка, без солнца сколько прольешь ты слез, в замерзшее глядя оконце!