Когда в троллейбусе едешь, А окна застит мороз, Кажется, будто едешь Мимо сплошных берез, Мимо серебряных елок, Позванивающих, как жесть... И кажется: путь наш долог, И что там в конце — Бог весть.

Если путь опасный долог, будто нет ему конца, Все ж он кончится, на радость каравана, — не тужи.

— Хафиз Хорезми

— Папа, а кто такие алкоголики? — Вон видишь 4 березы. Вот, а алкоголику кажется, что их 8. Понял? — Понял, папа. Только там 2 березы.

Долог путь поучения, короток и успешен путь примеров.

— Луций Анней Сенека

Провинция несёт покой, Но чувствуется там застой. В столице же, сплошная суета, Иллюзия движенья и труда.