Душа чувствительна... Порой, болит. Но лезут «лекари» в неё без спроса, Не врачевать, а раны бередить — И бичевать... коль не впускаю ПОСЛЕ.

Под утро сон всегда густой и сладкий, как повидло.

Тоска моя, как страшный сон – Я окружён со всех сторон. Моментов светлых память Меня до боли ранит.

Историк должен бередить старые раны, чтобы не было новых.