Для известности капризной И строк и рифм чужда игра. Ей поэтические брызги Отныне — тлен и мишура.

My words are in your hands And they measure good and bad Maybe they attract you But you should read between the lines.

Какие несбыточные мечты зародили в твоем сердце надежду? Чего можешь ты ждать впереди, кроме томительных дней, полных тоски и горя, кроме страданий?

Что в сердца своего табличку Я вписывал — судьба в привычку Взяла стирать своей рукой. Так было с каждою строкой! Но воск, от этой благостыни, Стал тонким. Он лежит, сквозя, И ни строки надежды ныне На нем запечатлеть нельзя.