я не верю, что город – пылью густой напудренный, где написана каждая яма, пятно, зазубрина, где чердачные кошки смотрят глазами мудрыми, превращая чердак в чертог – этот город, что мне январь подаёт под сахаром, что меняет окрас от склепа до инкубатора, где птицы поют о смехе над всеми людскими страхами – вчера был со мной жесток.