— Как вкусно, — промычал я. — Лучше не бывает, — подтвердил Гэвнер. — А вы почему не едите бульон? — спросил я мистера Джутинга, жевавшего черствый хлеб. — Бульон из летучих мышей мне вреден, — ответил он. Моя рука застыла на полпути ко рту. Сочный кусок хлеба, смоченный бульоном, шлепнулся на стол. — Бульон из летучих мышей? — пискнул я. — Конечно, — подтвердил Гэвнер. — А ты думал из чего? Я уставился на темную жидкость в миске. В неверном свете я наконец разглядел тонкое кожистое крыло, что выглядывало из жижи. — Кажется, меня тошнит, — простонал я. — Не глупи, — фыркнул Гэвнер, сдерживая смех. — Когда ты не знал, из чего приготовлен бульон, он тебе понравился. Представь, что это замечательный куриный супчик.
— Даррен Шэн
