Как умеет, однако, русский человек терпеливо и долго таить в себе живого человека…

— У тебя есть сотня баксов? — Я вожу Порше. Как ты думаешь? — Я думаю, что у твоих родителей есть сотня баксов.

— Вот, наконец-то стал похож на человека. Надо чаще стричься, сволочь дешёвая. — Мда... Удивлён, что ты до сих пор здесь. Я надеялся ты разоришься и найдут кого-нибудь, кто умеет стричь. А ты всё здесь торчишь, итальяшка вонючий. — С тебя десять баксов, Уолт. — Десять баксов! Господи, Мартин, ты что, наполовину еврей? Постоянно поднимаешь цену. — Стрижка стоит десять баксов почти пять лет, упёртая польская сволочь.

– Ты заболеешь. Тебе нельзя это пить. Тебе нужна кровь. Тьерри вскочил, дрожа от ярости, гнева и беспомощности. – А как насчет твоей? – Как мило! Но это не поможет. Тебе нужна кровь живых существ.