В тусклом фонарном свете кажется, Что на склонах холмов вдоль шоссе лежит снег. Некоторые здесь прожили вечность, и человеческий век Представляется им чем-то коротким, совсем мимолетным, Они с недоверием смотрят на тех, других, залетных, В людях, заблудившихся в лабиринтах дворов, Они видят врагов или, точнее, воров, Крадущих что-то, чего здесь и так не в избытке. В раковине, как известно, места хватает только самой улитке, Теплое и податливое заполняет спираль из бетона. Люди курят, бычки привычно бросая с балконов, Люди дремлют в мерцающем свете экранов, Люди гадают по стрелам подъемных кранов.