Вижу его и вытягиваюсь в одну из струн - Вспоминаю как тысячью тонких нот, обласканная, звучала. Музыка, ты владеешь лучшей из Мертвых душ, Я — инструмент, замирающий на его плече, И нет ни конца во мне, ни начала: Я — продолженье кисти его руки, Что сжимает уверенно, но несильно. И вот поэтому так не хочется убегать... Он извлекает лучшее. Я бессильна.