Мысли о лете копошатся в траве, как жуки, и сверкают на солнце гладкими брюшками, и чернеют маслинами там, где куски золотистого сыра ложатся на свежие сушки. Но заглянет в окно вьюжный рой белоснежных шмелей, и зима предъявит права — строго и ясно, и я стану мудрей и, возможно, ещё смелей и скажу: «Приходи, одиночество, я согласна».
— Керен Климовски