— Что скажете, волки? — Что за беда? Пусть бегает. — Он всё равно... Солнце сожрёт его. — Он умрёт от зимних дождей. — Где бык-то, Багира? — Там, на излучине...
— Что скажете, волки? — Что за беда? Пусть бегает. — Он всё равно... Солнце сожрёт его. — Он умрёт от зимних дождей. — Где бык-то, Багира? — Там, на излучине...
— Ты говоришь, что не выносишь Мариссу, но всё время пристаёшь к ней. — Пусть она хоть умрёт, мне всё равно, но сначала я должен узнать, что случилось.
Распалить, сгореть, — плевать кто что скажет! Пусть совесть сожрёт — наплевать уже дважды. Но я молчу, а ты читаешь по глазам, Ведь все сказать нельзя, когда любовь — изъян.