Разобрали венки на веники, На полчасика погрустнели... Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели! И терзали Шопена ла́бухи, И торжественно шло прощанье... Он не мылил петли́ в Ела́буге И с ума не сходил в Сучане! Даже киевские письмэ́нники На поминки его поспели. Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели!.. И не то что бы с чем-то за́ сорок - Ровно семьдесят, возраст смертный. И не просто какой-то пасынок - Член Литфонда, усопший смертный! Ах, осыпались лапы ёлочьи, Отзвенели его метели... До чего ж мы гордимся, сволочи, Что он умер в своей постели!