Рано или поздно, под старость или в расцвете лет, Несбывшееся зовет нас, и мы оглядываемся, стараясь понять, откуда прилетел зов. Тогда, очнувшись среди своего мира, тягостно спохватываясь и дорожа каждым днем, всматриваемся мы в жизнь, всем существом стараясь разглядеть, не начинает ли сбываться Несбывшееся? Не ясен ли его образ? Не нужно ли теперь только протянуть руку, чтобы схватить и удержать его слабо мелькающие черты? Между тем время проходит, и мы плывём мимо высоких туманных берегов Несбывшегося, толкуя о делах дня.

Всю жизнь нас зовёт Несбывшееся... Смерть — тоже Несбывшееся, пока мы живем. Единственное Несбывшееся, которое сбывается.

Старость, старость, воспоминанья: арены тоски! Ненужные снасти, неспешная разборка! Итак, нас уже выпроваживают! Взашей! Взашей толкают! Свинец падения, туманы позади… И бледная струя несбывшегося Знания.

— можно сказать что я охотник становящийся сильнее с каждым боем как думаешь насколько я смогу подняться? — ха... ты станешь сильнее настолько насколько твоя тень погрузиться во тьму... но не забывай оглядываться веть чем дольше ты будешь всматривается в тьму...тьма, начнет всматриваться в тебя.