Ты твердишь, что эта рана - Не смертельный эпизод, Что болит — оно не странно, Всё в итоге заживёт. Ну, а я-то полагаю, Что меня всерьёз знобит. Дорогая, дорогая, Я не ранен, я — убит. Посреди степного снега Я лежу, и стынет кровь, И стрелою печенега В сердце воткнута любовь. Ветер кудрями играет, Сиротливо конь стоит... Дорогая, дорогая, Я не ранен, я — убит. Ты словам моим внимаешь, Улыбаешься едва, Ты едва ли понимаешь Эти самые слова. Ты наивно предлагаешь Мне лекарства от обид... Дорогая, дорогая, Я не ранен, я — убит.